Melancolía de la resistencia, una inquietante y sombría novela de 1989 del reciente premio nobel de Literatura László Krasznahorkai (1954), aborda temas como fragilidad del orden frente al caos, la pasividad social, que junto con la ignorancia y la superstición sirven de espoleta para una violencia soterrada que anida en las personas ante el vacío existencial de una vida anodina y gris, la ambición descarnada que lleva a un uso torticero del desorden para justificar la represión y satisfacer el ansia de poder, y la responsabilidad personal del individuo frente a la sociedad, expresados con una prosa densa, rica en matices y compleja, contiene una mención, quizá no incidental, al ajedrez
El ajedrez aparece cuando, en medio de las circunstancias inquietantes que están manifestándose por la ciudad, el profesor de física y química del Instituto de Secundaria local y miembro del observatorio astronómico interrumpió sus «horas dedicadas en solitario al juego del ajedrez» para informar que los motivos por los que la la torre del agua en un parque de la ciudad estaba oscilando alarmantemente, poniendo en peligro a los vecinos, era incompresibles para él.
Después, en los soliloquios de Eszter, se le llama "Nahovenyecz, el poseído jugador de ajedrez de la torre del agua".
Aunque, dado que Eszter se ha retirado del mundo y solo ansía olvidar a todos sus convecinos, la connotación negativa debe entenderse como general hacia la humanidad entera, la mención al ajedrez, con su consumo de horas en solitario placer, parece resaltar esa pasividad social de la que hablábamos antes, la indiferencia ante los acontecimientos sociales y el encierro del individuo en sí mismo.
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En el episodio piloto de la serie británica Bookish (2025) hay una breve referencia ajedrecística.
El personaje que da nombre a la serie es Gabriel Book, un antiguo espía militar, reconvertido en un excéntrico librero de lance y detective aficionado. En la librería donde tiene su cuartel general, Book's, se ve un tablero de ajedrez. Nada de extrañar, Book es muy inteligente y el ajedrez ha servido de ornato de la inteligencia en numerosas ocasiones.
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| Mark Gatiss como Gabriel Book |
Dejando de lado que un descuidero lleve un juego de ajedrez completo cuando hace sus fechorías, se nota que versado en la historia del ajedrez no era. Si lo hubiera sido, habría dejado un alfil.
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| Fotografía de Antonio Benítez Barrios |
En Todo esto existe, una novela del arquitecto bilbaíno Íñigo Redondo de 2020, el ajedrez tiene una presencia notable en su trama.
La novela parte de la alienación y la soledad que campan en las sociedades contemporáneas, de la indiferencia supina ante las vidas de nuestros vecinos, de la ignorancia de las necesidades o los miedos de los otros.
La acción se desarrolla en una ciudad indeterminada, triste, empobrecida, fría y gris, que poco a poco vamos ubicando en el mapa: la URSS, Ucrania, bañada por el Dniéper, hasta que un dato en concreto nos lleva a pensar, como así será, que puede ser Prípiat, la ciudad arrasada por el accidente nuclear de Chernobyl.
El discurso se centra en dos personas heridas, dolorosamente heridas: un hombre y una adolescente. Ambos emprenden una desesperada huida. El hombre hacia la anestesia que proporciona el alcohol, al ser abandonado por su esposa; la adolescente hacia no sabe dónde, después de sufrir abusos en su familia. El azar los reúne en una convivencia imposible, peligrosa, condenada al fracaso de antemano.
El ajedrez, en este contexto, juega dos papeles importantes. En primer lugar, enmarca geográfica y cronológicamente la historia. El ajedrez durante la época en que transcurre la obra, entre finales de los sesenta del siglo XX y 1986, fecha en que el desastre de Chernobyl marca el clímax de la novela, era el estandarte deportivo de la URSS. La afición al ajedrez estaba a pie de calle. Muchos soviéticos sabían jugarlo y, por lo tanto, es normal que el protagonista, Alexei, una vez olvidada su intención infantil de ser cosmonauta, se interesara por él.
El transcurrir del tiempo se va a marcar en Todo esto existe fundamentalmente por diversos hitos ajedrecísticos: el triunfo de Anatoly Kárpov en el Campeonato Mundial de Ajedrez Juvenil de 1969; la victoria de Bobby Fischer sobre Borís Spassky en 1972, algo que conmocionó a un imperio que había hecho del ajedrez una suerte de religión laica; la renuncia al título de Fischer en 1975 (aunque en la novela se dice erróneamente que fue en 1973); el primer e interminable encuentro entre Kárpov y Garry Kaspárov de 1985; la suspensión de este match por parte del presidente de la Federación Internacional de Ajedrez, el filipino Florencio Campomanes, después de cuarenta y ocho partidas y seis meses de juego; el segundo encuentro entre Kárpov y Kaspárov, también en 1985, sobre cuyo resultado los protagonistas cruzarán una apuesta que resultará decisiva —y funesta— para la culminación de la novela.
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| Fotografía de Liz Burkinshaw |
En segundo lugar, el ajedrez marcará el progreso emocional de la adolescente, Irina, en sus relaciones con Alexei. Desde que él descubre que ella ha estado trasteando con los trebejos y decide enseñarle a jugar, uno y otra jugarán, dejarán partidas interrumpidas, se desafiarán y verán en el tablero un termómetro con el que calibrar el estado de ánimo del otro. Irina va progresando desde los primeros balbuceos, después de aprender las reglas, mediante el estudio que le permite las muchas horas libres de las que dispone. La competencia en el juego hace que Irina bascule desde la adolescente desvalida del principio de la obra hasta la joven que empieza a dominar la situación. El cambio de rol se manifiesta tempranamente en la escena de celos que monta Irina cuando Alexei es invitado a jugar por una vecina. Es su casa, su hombre, su ajedrez. Y viene ratificado por su primera victoria sobre Alexei. Irina, a partir de este momento, será el elemento dominante de la pareja. Y cuando el reactor nº 4 de Chernobyl estalle y provoque la evacuación de la ciudad, Irina reclamará el pago de la deuda contraída por Alexei por la victoria Kaspárov frente a Kárpov, lo que desencadenará la tragedia.
La importancia del ajedrez en la trama queda resaltada por el hecho de que en la huida de la atormentada ciudad de Prípiat, el tablero de ajedrez con sus piezas sea una de las pocas cosas que los protagonistas se llevan en su equipaje. Después, algunas de las piezas serán de los pocos objetos que se recuperaran y de las pocas cosas que escaparan al acto de purificación final.
Sin embargo, en la parte técnica, la novela pierde un poco el pie en lo que al ajedrez se refiere, quizá por un conocimiento superficial del mismo por parte del autor. No por esparcir algunos términos técnicos, como profilaxis o fiancheto, o mencionar esquemas de apertura, como la apertura Sokolsky (que para mí será siempre la apertura Orangután) se da coherencia ajedrecística a un texto literario. Por ejemplo, se insiste mucho, cuando la muchacha está aprendiendo a jugar, en que en un momento dado Irina pone un alfil negro sobre una casilla blanca, como si esto fuera un error. Una vecina, que ve casualmente el tablero con una posición determinada, sin más datos, dictamina que Alexei juega mejor con negras. Se sugiere que la mejora del juego de Irina se debe a que esta «juega contra sí misma», aunque hubiera sido más consistente decir que estudiaba ajedrez. Y cuando se describe la partida decisiva del segundo match de 1985 entre Kárpov y Kaspárov las imprecisiones son notables. Por poner solo un ejemplo, se dice que las blancas abren con la Siciliana y las negras responden con la Scheveningen. Evidentemente, lo correcto hubiera sido decir que las blancas abrieron de rey y las negras plantearon la defensa Siciliana, variante Scheveningen.
Y aprovechando la circunstancia favorable, la partida mencionada:
Aunque esto solo molestará a un puñado de ajedrecistas irritables, ya que no afecta a la comprensión cabal del sentido de la novela, no podemos, en este blog, dejar de señalarlo.
Las fotografías que acompañan a esta nota pertenecen a un juego de ajedrez, retratado por dos fotógrafos distintos, abandonado en la ciudad de Prípiat en 1986, después del accidente de la central nuclear de Chernobyl. Parecen hechas a propósito para ilustrar nuestro artículo.
Para saber más sobre los fotógrafos, pinche aquí.
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| Fotografía de Liz Burkinshaw |
Ajedrez incidental en el primer volumen del cómic que Florent Grouazel (1987) y Younn Locard (1984) han dedicado a la Revolución francesa.
El único consuelo del emperador en los momentos de tribulación de su gobierno, aparte del lujo refinado y sutil que envuelve su vida, es una vieja pasión infantil: el hsiang ch'i, el ajedrez o juego del elefante.
Jugando, reflexionaba sobre lo ilusorio y fluctuante de las categorías de tiempo y espacio. Y el magnetismo del juego lo atrapaba, aferrado a sus potencialidades.
En la luz oscilante y ambarina de palacio, jugaba contra su general, sin interrumpir la partida ni ante los más urgentes asuntos de gobierno.
El emperador ganaba porque realmente dominaba el difícil arte con maestría.
En el tablero, venga las humillaciones que le infligen sus enemigos. Es el lugar donde se siente más seguro.
Paralelamente, un matrimonio de campesinos, pobres, viejos y sin hijos, se reúnen también en torno a un tablero de ajedrez. Al juego le faltan algunas piezas, pero no les importa porque no saben jugar.
El viejo aprovecha el tablero y los trebejos para contar a su esposa cuentos en los que los campesinos no son esclavos del clima o sujeto pasivo de la soberbia de los poderosos.
El príncipe heredero, en cuyo pecho anida la traición, considera el ajedrez un ejercicio para necios, un rito estúpido al que se entregan los adictos al silencio.
El príncipe es un hombre de acción. El emperador, un hombre tranquilo. El campesino, un hombre noble.
Este es el planteamiento, casi en sus propias palabras, de Campos de ajedrez, un libro de Mario Satz de 2016. Tratándose de China, el juego del que se habla es el xianqi (una de las variantes orientales del chaturanga, al igual que el ajedrez es una variante occidental), literalmente «el juego del elefante».
Como las consideraciones sobre el juego y los jugadores son perfectamente homologables al juego del ajedrez occidental y además nos gusta mucho el libro, hemos decidido traerlo a ARTEDREZ.
Las tribulaciones de estos tres personajes, el emperador, el príncipe y el campesino, conformarán el libro del que queremos entresacar la siguiente cita:
Cada jugador es libre de escoger entre varias posibilidades, pero tiene que saber que cada desplazamiento traerá consigo una serie de consecuencias inevitables, de modo que la necesidad delimita la libre elección cada vez más, lo que hace que aquello que al principio parecía producto del mero azar, se vea, al final, como proyección de una ley.
En el libro se habla de uno de los más antiguos tratados del xianqi, una obra de 1632 compilada por Zhu Jinzhen, cuyo título es Secreto dentro de una mandarina. Este título fabuloso se explica por una antigua leyenda en la que se habla de un mágico mandarino que, después de permanecer estéril durante dos años, desarrolla al tercero un formidable fruto: una enorme mandarina. Al abrirla, dos viejos maestros de xianqi fueron descubiertos en su interior eternamente anclados en una partida perfecta.
Ajedrez incidental en una escena del thriller Kiss Tomorrow Goodbye (Gordon Douglas; Warner Bros., 1950).
James Cagney y Luther Adler conversan delante de un tablero de ajedrez en la casa del segundo.
...miraba el tablero de ajedrez: se trataba de un problema, las blancas mueven y ganan, al lado del tablero había una pequeña revista inglesa de ajedrez, el anómalo era un apasionado del gran juego.—¿Sabes jugar al ajedrez? —había llegado hasta ellas, tras haber apagado los reflectores del fondo, y estaba manipulando su minox.—En el colegio era la mejor.(...)—Entonces quizá ya habrás entendido la posición, hay dos peones blancos en séptima a punto de coronar, pero la clave no puede ser mover los peones, a mí me parece que es el rey el que debe buscar una casilla donde eludir el jaque perpetuo con la torre negra.(...)
—Yo creo, en cambio, que el primer movimiento tiene que ser la coronación de un peón...
(...)
—Pero entonces la torre negra capturará el peón e iniciará la persecución al rey blanco —dijo.Por un momento cruzó en su mirada un pensamiento bien distinto: «no sabía que las putas fueran expertas en ajedrez».—No lo creo —dijo ella. (...) Porque el alfil blanco...—El alfil blanco no puede detener el jaque perpetuo.(...)—No quería decir que el alfil defendiera el perpetuo. Quería decir que el alfil tiene que ir a f8, lo que permitirá al peón g7 coronar, libre de los ataques de la torre.
Viñeta de Gallego & Rey publicada el 10 de junio de 2025 en el diario El Mundo.
Por cierto, anteayer se despidieron del diario El Mundo, donde llevaban publicando veintinueve años, por discrepancias con un sector de los lectores del periódico.
La viñeta sugiere que las causa abierta contra el Fiscal General del Estado, Álvaro García Ortiz, busca un objetivo mayor: el Presidente del Gobierno, Pedro Sánchez, caricaturizado como un rey de ajedrez.
Otros trabajos de Gallego & Rey.
Esta reina roja, obra de Alfredo Sábat, forma parte de la serie Reflejos de Alicia, en la que junto a Alejandra Moreno y Moreno, rindió homenaje a Lewis Carroll con motivo del sesquicentenario de la publicación de Alicia en el País de las Maravillas.
Roma. 16 de febrero de 1978
ALDO MORO
—¿Te gusta más el póquer, verdad?
ENRICO BERLINGUER
— Sí.
ALDO MORO
— En el ajedrez resulta casi imposible marcarse un farol. El único capaz de hacerlo es Mijaíl Tal, el mago de Riga. Soviético, como todos los mejores. Ataca sacrificando piezas. Parece que va a perder, confunde a su adversario, lo estresa. Pero siempre gana. Yo no puedo hacerlo, necesito una estrategia menos impulsiva.
Diálogo de la película Berlinguer. La grande ambizione (La gran ambición. Andrea Segre. Lucky Red, 2024) entre Aldo Moro (1916-1978) y Enrico Berlinguer (1922-1984).
El contexto de la película es el periodo conocido en Italia como «el compromiso histórico». Propuesto por el secretario general del Partido Comunista Italiano, Enrico Berlinguer, consistía en favorecer la colaboración de las tres fuerzas mayoritarias del mapa político italiano de la época —la Democracia Cristiana, el Partido Comunista Italiano y el Partido Socialista Italiano— para fortalecer la democracia y evitar una deriva autoritaria. El compromiso saltó por los aires con el secuestro y posterior asesinato del presidente de la Democracia Cristiana, Aldo Moro, por parte de las Brigadas Rojas.
El diálogo es una referencia a la complicadísima política italiana en la que la ausencia de mayorías estables obligaba a a establecer coaliciones contra natura en medio dificilísimas negociaciones.
La alusión al octavo campeón del mundo, el soviético/letón Mijaíl Tal (1936-1992) puede considerarse anacrónica. Aunque en 1978, fecha en la que transcurre la película, Tal seguía siendo un ajedrecista formidable, su halo de jugador invencible, forjado en su triunfo en el mundial de 1960, había quedado atrás. Tampoco estamos de acuerdo en que fuera un farolero, simplemente veía muy lejos.
En la escena se ve un tablero de ajedrez.
La península de las casas vacías es una novela de David Uclés ambientada en la guerra civil española.
Nada nuevo. Es larga y venerable la tradición de escribir sobre la guerra española.
Lo novedoso es el enfoque. La historia está tratada en clave de (neo)realismo mágico. Un relato fantástico, onírico, surrealista, abrumador y alucinado de la contienda, aunque esto no le resta verosimilitud histórica —de hecho, el esfuerzo de documentación ha sido extraordinario— ni intensidad dramática.
Yo he terminado encogido anímicamente tras su lectura —y eso que uno tiene ya callo en el tema, pero el horror, por muy mágico que se vista, no deja de ser el horror— aunque emocionado intelectualmente por la magnitud del proyecto.
Viene este fresco tragicómico de uno de los acontecimientos fundamentales del siglo XX español a ARTEDREZ porque en el libro aparece una partida de ajedrez.
La partida guarda consonancia con la obra: disparatada, con ambos bandos pertinaces en el error, con la ventaja saltando de blancas a negras casi jugada a jugada, hasta que la ventaja blanca se estabiliza y al final se convierte en decisiva.
En el capítulo 27, bajo el título de Hoja enterrada, se dan las jugadas de la partida sin ningún comentario. Y el capítulo 29 se titula directamente La partida de ajedrez. Entre medias ya se había comparado la guerra con el ajedrez y se había señalado que Franco era posiblemente el mejor estratega, el que mejor sabía mover a «amigos y enemigos como piezas de ajedrez». Y también se nos cuenta un ritual que se habría realizado en Tenerife la noche anterior al golpe de Estado. Con un tablero de ajedrez y un recado de escribir, Franco habría oficiado una partida de ajedrez:
Se imaginó una partida entre fascistas y revolucionarios. El reto de la contienda debía ser el de liberar Iberia de izquierdistas con el mínimo número de movimientos posibles. Sabía que la izquierda, siempre fragmentada, no conseguiría aunar fuerzas y dejar que una única cabeza pensante jugara la partida. Tampoco los de su bando se lo permitirían. De ahí la plegaria, para que las fuerzas mágicas intercedieran, para que solo él moviera todas las piezas.
Tras terminar de componer la partida, enterró la hoja de papel donde había anotado las jugadas con la esperanza de que lo proyectado se cumpliera.
A continuación, mostramos en un tablero interactivo las jugadas de la partida/rito con unos pocos comentarios técnicos de nuestra cosecha y las descripciones que se ponen en boca de Franco para cada jugada o secuencia de jugadas.
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| Cautivo y desarmado el ejército rojo, han alcanzado las tropas nacionales sus últimos objetivos militares. La guerra ha terminado. |
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