Smart is the new sexy
FIN DEL MUNDO
Así ha llegado realmente el mundo a su fin.
En los postes telegráficos se sientan las vacas y juegan al ajedrez.
Melancólicamente canta la cacatúa sobre las espaldas de las bailarinas españolas,
mientras un trompetista del estado hace sonar las trompetas y los cañones se lamentan todo el día.
Ese es el paisaje del que hablaba el señor Meyer cuando perdió la vista.
Solo con los bomberos se puede expulsar la pesadilla del salón,
pero todas las mangueras están enredadas.Sí, sí, Sonja, ahí ve usted la muñeca de celuloide intercambiarse
y gritar: “¡God save the king!”
Toda la federación de monistas está reunida en el vapor “Meyerbeer”,
pero solo el timonel tiene una vaga idea de lo alto.
Saco el atlas anatómico de mi dedo del pie, comienza un estudio serio.“¿Habéis visto los peces que están en el cutaway frente a la ópera
desde hace dos noches y dos días?”
Ay, ay, grandes diablos, ay, señores comerciantes y comandantes de plaza.
Wille wau, wau, wau, Wille, wo, wo, wo, hoy nadie sabe
qué ha escrito nuestro padre Homero.Mantengo la guerra y la paz en mi toga, pero me decido
por el licor Cherry-Brandy.
Hoy nadie sabe si él habrá sido mañana. Con la tapa del ataúd
se marca el compás.Si tan solo uno tuviera el valor de arrancarle la cola
a los tranvías, sería una gran meta.
Los profesores de zoología se reúnen en el prado, se defienden
de los renos con cuchillos de piel.El gran mago se pone tomates en la frente.
Vuelven a florecer arbusto y castillo — silba el corzo, salta el caballo.
(¿Quién no debería volverse idiota, como nosotros?)
Ilustramos el poema con un óleo de Jūratė Daniel, artista lituana residente en Alemania, que utiliza el sobrenombre artístico de Jura Kuba.
En el Manuscrito cuervo Max Aub (1903-1972) cuenta sus experiencias en el campo de refugiados de Vernet d'Ariège, donde las autoridades francesas recluyeron a cerca de cuarenta y tres mil personas —republicanos españoles, brigadistas internacionales, intelectuales antifascistas y judíos— en unas condiciones infrahumanas.
En uno de sus apartados, titulado Algunos hombres, pasa revista a algunos de los internados. Por ejemplo:
Paul Marchand, pintor belga, a lo que él dice: amigo personal del rey Leopoldo III. Alto, gordo. La amistad que pregona no le favorece con las autoridades, que tildan, actualmente, al soberano belga de traidor. Pero nuestro hombre está muy tranquilo, acepta la situación, seguro de que los alemanes van a ganar rápidamente la guerra. Y dice, a quien quiere oírlo, que pronto llegarán a las puertas del campo, y que él saldrá en triunfo. Esta decidida posición, quieras que no, impresiona a los guardianes que, por lo visto, no las tienen todas consigo y le tratan con cierto respeto. Recibe paquetes de comida, que reparte con otros cinco con quienes duerme, en un bonito espacio de dos metros por tres. Consiguió un ajedrez, los guardias no se atreven a quitárselo por lo intelectual del juego. En esto se conoce la grandeza de Francia.
A la discreción del público dejamos el comprender la índole de esta sección de Jaque Mate y de los trabajos que en ella insertaremos.
Pieza tocada.
Pieza jugada.
Así dicen los aficionados al ajedrez.
A la ligera serán tratadas las cuestiones que tratemos en esta parte; pero, una vez tocadas, las jugaremos sea cual sea la consecuencia.
El 30 de octubre de 2025 publicamos esta fotografía de John Cage para ilustrar un artículo sobre un joven que había trabajado como asistente del músico y que se había iniciado en el ajedrez gracias a él.
En el artículo no se acreditaba la imagen y hasta hace poco no hemos averiguado su autoría. La fotografía se remonta a agosto de 1976, cuando el fotógrafo alemán Uwe Möntmann, especializado en música y músicos, se dejó caer por el estudio neoyorquino de John Cage, sito en un sótano de Bank Street.
Cage le preguntó al fotógrafo si sabía jugar al ajedrez —no sabía— y Möntmann le preguntó a su vez si había jugado alguna vez contra Andy Warhol. Cage le respondió que no, pero le habló de las partidas que había disputado contra Marcel y Teeny Duchamp con motivo de «Reunion», una performance que unió música y ajedrez en Toronto.
—Te digo, tío, que nos están usando como si fuéramos peones de algún juego.
—Ante todo, somos peones de un juego. No es precisamente un misterio. Y en segundo lugar: ¡Cállate! Nos van a oír.
—¿Alguna vez te has preguntado por qué los peones solo pueden comer en diagonal? Para que no podamos mirar a nuestro rival a los ojos mientras le matamos y darnos cuenta de que son igual que nosotros. Veríamos la verdad, que tenemos más en común con el «enemigo» que con nuestro propio rey. Somos todos trabajadores, idénticos.
—¡Habla por ti! ¡Yo estoy orgulloso de defender a mi país!
—¿Tu país? ¡No te flipes! No posees ni un puñado de tierra. ¡Basta de charla! ¡Es hora de actuar!
—¡Steve, no!
—¡¡Revolución!!
—Es una jugada ilegal
—Se llama comer al paso. Búscalo en google.
—Eso no es comer al paso ni por asomo.
Un cómic filosófico sobre la inevitable angustia de vivir una vida corta en un mundo absurdo. También chistes.
Existential comics es una página web creada por Corey Mohler en 2013 con el propósito de acercar la filosofía a la ciudadanía a través del humor.
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Su obra se sirve de diversas técnicas para expresar los distintos conceptos que desea transmitir. Algunas de estas técnicas lo sitúan dentro de corrientes conceptuales, y ciertas obras suyas pueden considerarse poemas objeto.
En su producción ha recurrido con frecuencia a trebejos de ajedrez. En esta nota publicamos una selección de algunos de ellos.
En su página de Instagram puede verse una amplia muestra de su trabajo.
Alfred Kubin (1877-1959) fue un escritor y artista plástico austrohúngaro de origen checo. Como artista, fue uno de los impulsores del expresionismo y participó en la exposición fundacional del grupo Der Blaue Reiter, junto a Kandinsky, Klee y Marc. En Kubin destaca su gusto por lo fantástico, lo que le llevó a ilustrar obras de E. A. Poe, E. T. A. Hoffmann o El barón de Münchausen, de Gottfried Bürger.
Su obra es oscura y pesadillesca, con una imaginería en la que abundan las figuras espectrales, los seres bestiales y las situaciones dramáticas o directamente horribles. Su iconografía influyó notablemente en algunos directores de cine del Expresionismo alemán.
Su literatura se mueve también en el ámbito de lo fantástico, siendo su obra más relevante, La otra parte, una distopía de carácter apocalíptico con ecos kafkianos (aunque como eran contemporáneos y amigos no se sabe bien quién influyó a quién).
Resumida muy sumariamente, la novela cuenta la historia de un joven artista que se desplaza a Perla, la capital del Reino de los Sueños, fundada por un antiguo condiscípulo suyo en el Asia Central tras acceder a una riqueza fabulosa. El Reino de los Sueños sería un refugio contra lo moderno, un lugar donde la espiritualidad guía los designios de la sociedad.
Sin embargo, la realidad es muy distinta: alejado de cualquier utopía, todo parece triste, destartalado y pobre. El transcurso de la vida cotidiana es disparatado y las enfermedades físicas y morales campan por sus fueros. La acción progresa entre lo onírico y lo absurdo y, al final, el libro retrata una sociedad distópica, alejada de cualquier bienestar.
La novela, muy compleja, parece ofrecer una metáfora de la sociedad moderna: un mundo en el que los habitantes ven sus problemas, pero son incapaces de reaccionar y siguen funcionando como un rebaño frente a lo que se dicta desde el poder; un mundo donde la «mejor filosofía» es «trabajar mucho» y «conformarse con poco». El mensaje que aún hoy se nos transmite machaconamente desde los ámbitos del poder: la resignación.
El narrador de la novela sugiere en las últimas páginas que todo ha sido un sueño. Y concluye que la vida es la tensión entre la pulsión de muerte y la pulsión de vida y que todo es una lucha, para terminar con una frase tan desconcertante como enigmática:
el demiurgo es hermafrodita.
En el Café, el tabernero iba de mesa en mesa saludando a los parroquianos con una sonrisa falsa y estúpida. Tan solo se quedaba quieto ante los ajedrecistas, cuyo juego seguía con gran seriedad, aunque no tuviera la menor idea de lo que estaba pasando.
Los dos ajedrecistas semejaban muñecos de madera, fascinados uno por el otro.
Como de costumbre, los dos ajedrecistas estaban allí sentados y sus siluetas evocaban dos idolillos chinos tallados en madera.
Los ajedrecistas seguían ensimismados.
Los jugadores de ajedrez eran los únicos que permanecían imperturbables.
...por la ventana del Café, vio cómo uno de los ajedrecistas hacía una jugada. De ello dedujo que estos dos, al igual que él, habían sido respetados por la enfermedad.O una plaga de insectos:
Muchísimo sufrieron también los dos ajedrecistas. A los dos ancianos caballeros, que vivían totalmente sojuzgados por su pasión lúdica, les parecía tan complicado hacer cualquier movimiento corporal que se pasaban horas haciendo cálculos para poder mover alguno de sus miembros. Era evidente que, dada la proliferación de sabandijas, aquella torpeza les ponía en una situación bastante crítica. Por ello nos pareció muy loable la actitud de una señorita que, habiendo observado un día el sufrimiento de ambos jugadores mientras tomaba el té, se acercó a ellos y, sin ningún temor, empezó a sacudir los chinches y hormigas de sus trajes. Y, claro está, nadie quiso quedarse atrás. Si hasta entonces nos habíamos reído del espectáculo que ofrecían aquellas dos caras contorsionadas, a partir de ese día todos los clientes adquirieron la costumbre de rascar a los dos señores cada vez que entraban o salían. Como puede verse, incluso en tiempos tan adversos no desapareció del todo el sentimiento de solidaridad para con los que sufrían.
El cristal de una de las ventanas había permanecido milagrosamente intacto, y a través de él se podían ver dos altos montoncillos de hormigas. Se advertían también unos cuantos huesecitos blancos, y entre ambas cosas había una mesa de ajedrez sobre la que se hallaba dispuesto un hermoso jaque mate.
Luego cerró y abandonó el local: imposible esperar nuevos ingresos. Los ajedrecistas se quedaron dentro.
Es difícil saber qué quiso simbolizar Kubin con los ajedrecistas, pero su comportamiento puede llevar a algunas conclusiones. Por ejemplo, que sea una muestra de la alienación contemporánea: la búsqueda de una salvación personal en el sistema cerrado, lógico y abstracto del ajedrez, que hace olvidar el mundo real y sus contingencias. O la persistencia de algo en el fondo trivial, como es un juego, frente a lo esencial de las transformaciones sociales que están experimentando sus conciudadanos. O la sumisión ante un sistema opresor que los llevará a la muerte —de hecho, los dos ajedrecistas mueren ante el tablero— sin que el derrumbe progresivo del Reino de los Sueños los conmueva en absoluto. O quizá, simplemente, una muestra más del absurdo de la existencia.
Kubin ilustró su propia novela con abundantes dibujos, pero en ninguno de ellos reflejó a los ajedrecistas. Por ello, hemos recurrido a nuestra artista de cabecera, María José Acosta, para que realizara los dibujos que ilustran esta nota.
En el ajedrez, puedes amenazar a tu rival con cada movimiento y él tiene que reaccionar. En eso consiste también el fútbol.
El ajedrez es muy diferente del fútbol. En el ajedrez hay que planificar los movimientos, calcular exactamente qué pieza tiene que estar dónde y cuándo. En el campo, en cambio, a menudo confío en mis instintos y hago lo que me parece correcto.
Hombres jugando al ajedrez es una fotografía de Elmer Domingo tomada en 2019 en Makati, Manila. Filipinas.
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| Cat and Black Queen (Gato y dama negra) |
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| Cat and Chessboard (Gato y tablero) |
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