Según informa El Adelantado de Segovia en su edición de hoy abre en Segovia un café con hondas referencias ajedrecísticas: El gato de Alekhine.
Honrando a su nombre el local está presidido por un retrato de Alekhine y su gato Chess realizado por el pintor José Luis López Saura.
Pensé que si quería enfrentarme algún día a un superordenador, debía empezara a quemar etapas.
František Tichý (1896-1961) fue un pintor, ilustrador, escenógrafo y profesor universitario checo. Siempre se sintió muy atraído por el mundo del circo. De hecho, uno de los jugadores de ajedrez que presentamos es un payaso.
No le resultará difícil al lector reconocer a los protagonistas de la ilustración que hemos elegido como muestra del trabajo de Franta. Efectivamente, representa a Paul Morphy enfrentándose a Charles Frederick Augustus William, duque de Brunswick y al conde Isouard de Vauvenargues, quienes jugaron la partida al alimón.
La partida se jugó en 1858 en la Ópera de París durante un intermedio de una representación de Norma de Vincenzo Bellini (aunque algunos estudiosos defienden que era el Barbero de Sevilla de Gioachino Rossini lo que se estaba representando).
No creo que haya monitor en el mundo que no haya enseñado esta partida a sus alumnos por la cantidad de enseñanzas que atesora para alguien que está dando sus primeros pasos en ajedrez. Además, es una delicia de la que no nos vamos a privar ahora:
El dragón pasaba las tardes jugando a las cartas y al ajedrez. A menudo bebía una jarra de ron con agua, miel y clavos llamada «doncella»
Stan Washburn (1943) es un pintor, grabador y novelista norteamericano del que se ha dicho que es el mejor artista del cinquecento nacido en la ciudad de San Francisco.
El grabado que mostramos forma parte de una serie ideada para ilustrar un libro sobre la leyenda de San Jorge y el dragón. Aunque la leyenda de Washburn es muy particular y un tanto heterodoxa.
En un país amedrentado por las mantícoras —seres míticos con cabeza humana, cuerpo de león y cola de escorpión que, según cuenta Ctesias de Cnido en su Indika, eran contumaces devoradores de hombres— contra las que la milicia luchaba en vano, un dragón nómada que deambulaba por allí acabó con un par de estos seres salvajes por puro placer. Advertido el duque, las más alta dignidad de la zona, ofreció al dragón un notable estipendio para que este se asentase en su corte y defendiera a sus vasallos de las temibles criaturas.
La eficacia demostrada por el dragón para acabar con las mantícoras fue notable, tan notable que los hombres de armas del reino empezaron a quedarse sin trabajo. Así que, tomaron cartas en el asunto y pronto encontraron una solución. Enviaron a un soldado llamado Jorge a asesinar al dragón.
El dragón pasaba las tardes jugando a las cartas y al ajedrez y bebiendo un combinado de ron mezclado con agua y miel y aromatizado con clavos que recibía el nombre de «doncella». Jorge provocó una pelea durante una de las partidas de cartas y asesinó al dragón. Como premió recibió ser desollado vivo y envuelto en sal. Como Roma, aquel ducado no pagaba traidores.
Es frecuente que hasta el recuerdo de los más altos héroes sufra los estragos del tiempo. Y no escapó a este destino la memoria del dragón que pronto fue desdibujándose. El bodeguero que lo atendía recordaba que el dragón disfrutaba de «una doncella» cada día, lo que, extramuros de la ciudad, fue entendido de manera equivocada. La capital del país se fue llenando de turistas que buscaban recuerdos de aquel dragón asesino de doncellas.
Algunas voces se alzaron pidiendo el restablecimiento de la verdad, pero las autoridades no lo creyeron oportuno, les venía bien el dinero que se dejaban los turistas. Y aunque había partidarios de canonizar al dragón por los servicios prestados, el consejo decidió que canonizar a un dragón pagano supondría un alto coste en sobornos y compra de voluntades y que resultaría más fácil y más barato canonizar a Jorge. Y así se hizo con gran celeridad.
De esta forma se escribe con frecuencia la Historia.
Con los grabados de Washburn se editó la historia referida bajo el título The True Account of the Death by Violence of George's Dragon. David E. Godine. Boston, 1974.
Los grabados originales se conservan en el Instituto de Arte de Detroit.
Judío alemán, huido a Estados Unidos ante el avance nazi en 1933, Fritz Eichenberg (1901-1990) tuvo una extensa carrera como ilustrador de libros tanto infantiles como para adultos.
La partida de ajedrez que presentamos (con un pequeño error en la colocación del tablero) es una ilustración, titulada The Follies of Princely Power (Las locuras del poder principesco), realizada para una edición de el Elogio de la locura de Erasmo de Rotterdam. Para esta obra, Eichenberg creó una decena de xilografías que acompañaban a una selección de textos traducidos al inglés por el propio artista.
Dos príncipes —uno de la Iglesia, el otro seglar— se enfrentan en un tablero que reproduce la vieja sociedad estamental. Los campesinos son la carne de cañón tras la que se guarecen caballeros, obispos y reyes.
De Eichenberg ya hemos publicado en ARTEDREZ una ilustración de temática ajedrecística. Y también una referencia al ajedrez de Erasmo en el Elogio de la locura.
Eran otros tiempos más ingenuos. La inteligencia artificial estaba en pañales y aún no había alcanzado logros reseñables, al menos para el gran público. Y el ajedrez parecía una frontera que nunca iba a poder superar la máquina. Una computadora nunca podría llegar a superar a un Gran Maestro de Ajedrez. Sin embargo, estábamos solo a veinte años de que un superordenador derrotara al Campeón del Mundo de Ajedrez.
En 1977, Arthur C. Clarke (1917-2008), del que ya hablamos a propósito de 2001, una odisea espacial, publicaba en la revista Ciencia Ficción de Isaac Asimov un cortísimo cuento:
CUARENTENA, POR ATHUR C. CLARKE
Los restos llameantes de La Tierra aún ocupaban la mitad del firmamento cuando la pregunta se filtró hasta la Central desde el Generador de Curiosidad.
—¿Era realmente necesario? Aunque fueran orgánicos, habían alcanzado una Inteligencia de Tercer Orden.
—No quedaba otro remedio. Cinco unidades anteriores se infectaron sin remedio después de hacer contacto.
—¿Infectados? ¿Cómo?
Los microsegundos pasaron lentamente mientras la Central rastreaba los pocos recuerdos semidesvanecidos que habían sobrevivido a la Puerta del Censor cuando se ordenó la autodestrucción de los fuertemente amortiguados Circuitos de Reconocimiento.
—Encontraron un problema. Un problema que no podía ser plenamente analizado ni en el tiempo de vida entero del Universo. Aunque solo implicaba a seis operadores, se obsesionaron completamente con él.
—¿Cómo es posible?
—No lo sabemos, ni debemos saberlo. Si esos seis operadores reaparecieran algún día, toda la computación racional desaparecería.
—¿Cómo puede reconocérselos?
—Eso no lo sabemos. Solo sus nombres se filtraron antes de que se cerrara la Puerta del Censor. Pero, por supuesto, no significan nada.
—Sin embargo, debo saberlos.
El voltaje del Censor empezó a subir, pero no activó la Puerta.
Son estos: Rey, dama, alfil, caballo, torre y peón.
La idea de que el ajedrez pudiera desafiar la capacidad de una inteligencia alienígena altamente tecnificada, hoy, que llevamos un aparato capaz de derrotar al Campeón del Mundo en el bolsillo de nuestra chaqueta, solo puede hacernos sonreír.
ILUSTRACIÓN DE MARÍA JOSÉ ACOSTA
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No me interesan demasiado las clasificaciones que intentan decidir por mayoría quién fue el mejor escritor de la historia o el más fuerte entre los campeones del mundo de ajedrez. Quizá porque no tengo una opinión firme sobre ninguno de los dos casos mencionados. Es más, estoy seguro de que mi opinión sigue dócilmente a mis cambios de humor. Si hace sol diría que Conrad; si llueve, Stevenson. Irresoluto que es uno. O ciclotímico.
Sin embargo, si ampliáramos un poco el ámbito de la pregunta, a diez por ejemplo, creo que en todas las listas, fuera cual fuese mi humor —o el tiempo—, saldría un escritor siciliano del siglo pasado: Leonardo Sciascia (1921-1989).
Lo que más me gusta de Sciascia son los que él llamaba «relatos de investigación». Esos relatos en los que cogía un acontecimiento no explicado, o explicado insatisfactoriamente en su momento, y se empapaba de los documentos de la época: periódicos, actas judiciales —en la mayoría de los relatos hay crímenes por medio— o informes forenses, en la convicción, como dice Javier Serrano Puche, de que «la literatura ayuda a iluminar la realidad».
Uno de estos relatos es La desaparición de Majorana, sobre el genio de la Física Ettore Majorana (1906-1938?). Publicado en 1975 en Italia, Sciascia repasa la vida de Ettore Majorana, uno de los grandes científicos de preguerra, centrándose sobre todo en su misteriosa desaparición ocurrida en 1938, durante un viaje en barco entre Palermo y Nápoles.
La compleja personalidad de Majorana, huraño, inadaptado y misántropo, capaz de hacer una brillante demonstración sobre cualquier abstruso problema de física teórica ante sus compañeros del Instituto de Física de Roma, pero negarse en redondo a publicarlo (lo que permitió que otros dieran su nombre a descubrimientos que habían sido suyos), abrió la puerta a todo tipo de especulaciones sobre su desaparición: suicidio (Majorana había mostrado poco tiempo antes claras intenciones suicidas) o un oscuro complot, del que habría sido víctima, urdido para perjudicar a la ciencia italiana. O emigración a distintos países sudamericanos por diversos motivos. Hasta el Duce se tomó en serio la desaparición de Majorana: «¡Quiero que lo encuentren!» escribió en sus órdenes a la policía italiana, mientras ofrecía una recompensa espléndida a quien pudiera dar noticias de él.
Sciascia analiza todos los documentos de época a los que tuvo acceso, lee todos los testimonios contemporáneos conservados, pregunta a todo el que puede preguntar y formula una hipótesis: Majorana habría anticipado antes que otros científicos a dónde iba a llevar la investigación sobre el átomo y vislumbró el horror. Y no lo soportó. Decidió borrarse, desaparecer, alejarse de algo monstruoso e indecible. Majorana era una persona religiosa. Testimonios de la época hablaban de que un importante científico se había refugiado tras los muros de un convento. Quizá el silencio de una cartuja acogió a uno de los grandes físicos de su generación.
Las conclusiones de Sciascia han sido criticadas por gente que estuvo cercana al científico siciliano, que se reafirman en la teoría del suicidio, pero de hecho el número de teorías más o menos fantasiosas sobre la desaparición de Majorana no ha dejado de crecer.
Como se dice en el libro, y por eso estamos hablando aquí hoy de él, Ettore Majorana jugaba al ajedrez. En la correspondencia que mantuvo con su madre en los años treinta dice, hablando de Werner Heisenberg, «nos hemos hecho bastante amigos tras muchas discusiones científicas y algunas partidas de ajedrez». Su hermana corroboró el hecho de que en la familia se jugaba al ajedrez. Lo jugaba su padre, los jugaban sus hermanos. Sciascia también anota «por lo que respecta al ajedrez, Majorana era, desde niño, campeón: ajedrecista desde los siete años, lo encontramos en la crónica de un diario catanés». Sin embargo, los intentos de localizar dicha publicación han resultado hasta la fecha infructuosos.
La ilustración atómica es obra de Christopher Reid.
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Dos cosas me producen un respeto escalofriante: una mujer encinta jugando ajedrez, y la agonía de un elefante envenenado.
En la etiqueta podemos leer lo siguiente:
No tienes nada que hacer contra esta Doble IPA, la partida está ganada antes de empezar. Espiga juega en nuestro equipo y contamos con una excelente base de malta de cebada y avena. Cuatro movimientos antes de rendirte: Loral, Centennial, Citra y Amarillo. Jaque Mate.
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| La dama negra |
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| Los alfiles |
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| Los caballos |
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| El rey blanco |
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| Las torres |
Otra aproximación del pintor cubista francés Fernand Léger (1881-1955) al ajedrez como tema. Es un cuadro realizado en 1935 y en él se ve como la representación humana va recuperando terreno en la obra del pintor. En un principio, Léger había formulado que el objeto tenía que ser, más que el sujeto, el protagonista de la pintura moderna. En los años 30, los sujetos van a recobrar el terreno perdido.
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